Trophée
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Quand je parle de Dieu, ta tête soudain ploie !
Voudrais-tu triompher sans avoir combattu
La dérive sectaire ? Amie, admettras-tu
Ces moments de folie où l’on vivait de joie ?
Le prêtre inconséquent faisait de nous sa proie,
Pieux homme de chair de misère vêtu,
Comme cet être abject cheminant sans vertu,
Trophée inaboli que le malheur octroie !
Mais ressens-tu toujours le plaisir enivrant
D’une foi bien primaire à l’abord transparent ?
Lorsque tu vas vers l’autre en te croyant meilleure !
Se perd l’individu, rêve la nation :
Chacun se plaint du mal dans l’attente de l’heure
Où l’on sera jugé pour vol, sédition !
Pensées
pour
Lui-même
