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Après la chute
 

Rien ne semble amoindrir la folie où nous sommes :
L’herbe pousse en effet par dessus le charnier
Et la trompette sonne au jugement dernier,
Tumulte grandissant qui frappe tous les hommes !
 

Considérons dès lors comment croissent les pommes,
Ces fruits de paradis dont Adam prisonnier
Consomme alors la chair d’un geste moutonnier,
Véhiculant le mal jusqu’aux moindres atomes !
 

Mais ne perçois-tu pas la course des saisons ?
Après l’orage indu les vaillants horizons ?
Manifestations d’un créateur unique !
 

Qui pourra nous sortir des propos nébuleux ?
Pierre, c’est le Seigneur, remets donc ta tunique !
Sinon le Fils percé proposant des ciels bleus !
 


                     Vingt-neuf novembre dix-neufO
Le Royaume