Héros
L’existence est un livre où l’on peut voir notre âme :
Il n’est rien de plus beau que ces papiers froissés,
Dont on se sert souvent pour les moments faussés
Par la fureur de lire et le cri qui se pâme !
O les actes secrets que la praxis diffame :
Sur les tendres couchants j’ai vu des trépassés,
Voire des peuples sains aux visages cassés,
Renier les lieux purs et le chaos infâme !
Quoi de moins belliqueux qu’un sourire d’enfant,
Ou le sens attendu de ce mot triomphant,
Pourvu que ce soit dit sur la page de joie !
Parmi les mots clamés l’on perçoit des bourreaux ;
Mais quand l’attention au grand jamais ne ploie
Sous la belle écriture apparaît le héros !
Vingt-huit novembre dix-neuf O
Le Royaume
