Libre ?
Si le joug se fait dur, change donc de modèle !
Tu ne veux pas de maître ô mon Dieu que c’est beau !
Bourré d’illusion tu t’en vas au tombeau,
Sur ton corps pourrissant fleurira l’asphodèle !
Car tout homme paraît pour le moins infidèle,
Esclave de lui-même il se fera flambeau,
Jusqu’à sacrifier une chair en lambeau,
Quand la cruelle guerre advient en cicindèle !
Seigneur ! Ce serait donc la douleur en tous lieux ?
Lorsqu’on veut faire fi du Ciel et de ses feux,
Seules conditions au changement des choses !
Or le diktat du moi te transforme en vaincu :
Ami ta liberté pousse aux métamorphoses
Et vire à l’anarchie où ton âme a vécu !
Vingt-huit novembre dix-neufO
Le Royaume
