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Combien ?
 

Combien de pleurs lascifs coulant de ta paupière,
Ai-je dû convertir aux matins de douleur ?
Quand tu crois que le monde ainsi qu’un enjôleur
Te pousse vers le roc aux arêtes de pierre !
 

De tes sens tourmentés te voici prisonnière ;
Sentirons-nous encor le parfum de la fleur ?
Pour un jour le pinacle et l’autre le malheur,
A la fin du périple irons-nous voir Saint-Pierre ?
 

O les cieux pleins d’espoir dégoulinant d’azur,
Inondant l’univers dans un geste si sûr :
L’aube se fait profonde à travers tout l’espace !
 

Et puis baisse le front, tu fuiras les barreaux ;
Il n’est de vrai répit dans ces lieux où tout passe,
Où se brise le vent aux accents fulguraux !
 
              
 
            Dix-huit janvier dix-neufO
Terre promise