Le fossé
Quoi ! Ce serait encor des projets bien moroses !
De la part de l’esprit dominé par la mort,
Celui qui fait de l’autre un authentique lord ;
Au fronton du néant, j’ai vu saigner les roses !
Redécouvre ce ciel dont bien sûr tu disposes,
Quand le discours aride éclate en saint transport,
Mais de salut il n’est pour l’être qui s’endort,
Et rien de plus lointain du bonheur que les gloses !
Avec les loups vengeurs tu parles de ta voix,
Invoquant le chaos, ce que tu veux parfois,
Ou bien alors vas-tu vers des conflits sans nombre ?
Et puis l’ancien des jours, le voilà renversé !
Parmi nos corps meurtris le chemin se fait sombre :
Qui donc viendra sur nous pour sauter le fossé ?
Huit décembre dix-huitO
Terre promise
