Le drapeau
Dehors il faisait froid, nous étions en décembre ;
Les trompettes de cuivre aux bouches des soldats,
Rendaient un son muet chez tous les candidats
Au décès ! On joua le vieil air de la Sambre !
Tous les corps mutilés que le canon démembre,
Au nom des dieux de guerre exerçant leurs mandats,
Boutent hors du pays l’esprit des concordats,
Faisant de l’agonie une dure antichambre !
Il est, dans la mitraille où se perd le remords,
De tous ceux déplorant le cadavre des morts,
Un formidable cri, la voix désespérée,
Des redresseurs de droits qui portent le chapeau
Des faucheurs de la vie à la mine effarée,
Au jour où le profit avilit le drapeau !
Douze novembre dix-huit O
Terre promise
