Conflits
Il viendra des conflits et des rumeurs de guerre,
Comme ces accidents que l’on ne peut prévoir,
Qui font de l’existence un dur faire-valoir,
Lorsque le souffle part en un instinct grégaire !
J’ai connu bien des gens qui s’amusaient naguère,
A plonger dans un trou pareil à ce brûloir,
Qui ressemble souvent à ce grand refouloir,
Que l’orgueil de la vie adoube, si vulgaire !
Oui, tu n’y penses pas, te voilà jeune encor,
Et bien que sur ton front la ride à ton décor
Ô ne sied pas vraiment aux accents de la fête,
Tu peux toujours clamer : et bien encor je suis !
Le cheveu devient rare au sommet de ta tête,
Et déjà la camarde apparaît dans tes nuits !
Onze novembre dix-huit O
Terre promise
