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Guerres
 

Voici les soldats prêts pour l’ultime démence :
Dessous un ciel amer les armes sont en mains,
C’est une tyrannie à visages humains
Que le fusil engendre au mépris du silence !
 

Déjà le feu défie une frêle existence ;
Vois éclater l’obus et jusqu’aux lendemains,
Le canon sur la chair, après les baisemains,
Propage, encor fumant, l’immuable sentence !
 

Et des morts en sursis les gaz piquent les yeux,
Dernière expression d’un enfer si joyeux,
Où l’homme, en rang serré, descend tout comme un fauve !
 

Parmi les hommes preux, des drapeaux en linceuls :
O les esprits hagards que l’oraison ne sauve,
Unis dans le tourment, sous la mitraille seuls !
 


                                     Neuf juillet dix-huitO
Maranatha