Départ
Le Fils s’en est allé, pourquoi pleurer encore ?
Lorsque le sang jaillit dedans le gouffre noir,
Où le sort insolent s’achève vers le soir ;
Vois poindre à l’horizon la merveilleuse aurore !
O ce corps lumineux que la grâce incorpore,
De Pilate à Hérode on dissipe l’espoir :
« Interrogeons-le donc ! Lui seul pourrait savoir,
Seule incarnation de ce Dieu qu’on implore ? »
Dans le tourment, debout, le Maître a dit : « je meurs ! »
Mettant fin aux discours ponctués de rumeurs,
Où l’on voit sangloter le Seigneur de la joie !
Mais regarde fleurir le stigmate au côté,
Et les clous au poignet et sa tête qui ploie,
Symboles d’un hiver qui se mue en été !
Premier mars dix-septO
Les sanctuaires
terrestres
